Тот, кто внутри

Нежность.Горькая, врастающаящупальцами под кожу,гибкий стебель бамбука,разрывающий мироздание на атомы.Тот, кто живет внутри меня,боится чужого прошлого.Впрочем, он еще маленький,сейчас вот сидит заплаканный,сжавшись в дрожащий комочек —звереныш. Глазастый, взъерошенный,доверчивый как-то по-глупому,без смысла, навскидку, по запаху.Что ему там почудилось, в твоих ладонях?Не спросишь ведь,да и какая разница —сейчас они пахнут страхамис вяжущим привкусом жалости,близкой разлукой, осенью.Мы все решили заранее,а для него — неожиданностьв горло отточенным лезвием,что разлюбили и бросили,и даже, возможно, заслуженно.Не смей утешать — он выдержит,умирать приходится каждому,и хорошо, если быстро, но…Уходи, зачем же ты тянешь —сейчас он сорвется с привязи,мне все труднее его оттаскивать.Дверь подъезда — ружейным выстрелом.

Нежность — это все, что осталось.Тот, кто внутри, никогда не вырастет.

Город мертвых

Этот город не вытравить ветром из жил —Не помогут ни сера, ни огненный град.Он вцепился корнями в изнанку души,Замыкая пентаклем кольцо автострад.

Он уродливо щерится пастью трущобИ гнилым безразличием дышит в лицо.Не кривись — неужели не понял еще? —Это здесь ты хоронишь своих мертвецов.

Зацветает в каналах забытая боль,Вечер пачкает памятью строгий мундир…Ты однажды устанешь сражаться с собойИ подаришь мне ключ от одной из квартир,

Хорошо бы в мансарде. Матрас на полу,В незакрытые окна — настойчивый дождь.Как прекрасен твой город в начале разлук!Ты уходишь? Прощай. Ну, чего же ты ждешь?